Desprestigiando mi blog(si alguna vez fue prestigioso)…

Flora en la fauna(3ª y penultima parte)….

…En no más allá de un año empezaron su vida juntos.

Unieron sus espacios vitales en uno solo, a pesar de que dormían en camas separadas, porque Amapola se movía mucho cuando dormía, y Geranio necesitaba descansar.

En dos años que ya llevaban viviendo juntos, el amor no había cambiado. Eran felices, o al menos eso les gustaba aparentar.

Las tensiones llegaron cuando Amapola no se quedaba embarazada. Lo intentaban todas las noches, follaban fuera de la idea del placer, y solo pensando en la descendencia.

El especialista, el párroco de la iglesia, les aconsejó rezar tres ave marías antes de cada polvo, y así lo hicieron. Fuera de todo lugar a chistes y situaciones cómicas, no funcionó una mierda, como era de esperar.

¿Sería la tierra, el campo mal arado, o la semilla mal regada?

Nada germinaba en el sinuoso coño de Amapola, y Geranio empezaba a dudar de que sus soldaditos estubieran a punto para la acción. Problemas de erección y de ánimo, crearon en la casa un ambiente hostil. Amapola empezó a beber, y a insinuarse a todo el que pasaba por delante. De pronto ambos se vieron sumidos en una situación de la que iba a ser difícil salir, bebida, infidelidades conocidas pero omitidas, cenas en silencio, discusiones fuertes, y maletas que se hacían y deshacían por costumbre.

Nocheviejas en las que aparentaban complicidad, y botellas de cava que previsiblemente reventarían contra la pared en cuanto se fueran los invitados.

Los padres de Geranio murieron en un accidente de coche, en el que nisiquiera sobrevivieron los recuerdos. Geranio, derrotado, vió cómo su vida se iba de golpe a la mierda. Su historia estaba al borde del precipicio, y dio un paso adelante. No paró de llorar en tres semanas, se encerraba en el cuarto de invitados cuando llegaba de trabajar, ignorando a su mujer.

Amapola cumplió la promesa que tantas veces hizo cuando tomaba las maletas y abría la puerta a la calle. Se fué, sin más, no dejo una nota con un imán en la nevera, ni un sobre encima de la mesa del salón. Su único resto fue un armario desordenado, y una botella de bourbon rota en el suelo de la cocina.

Me merezco algo mejor, tengo que empezar a pensar en mi misma, no aguanto. Pero, ¿qué soy yo? Soy una flor de pétalos rojos, pero con la raíz unida a un geranio.

Intentaba no pensar en nada mientras veía el paisaje desde el tren. Pidió un whisky doble en la cafetería, y luego otro, el tercero no tardó en caer. Con la sobriedad justa para volver a su asiento, se durmió, con la mente vacía. Su subconsciente le jugó una mala pasada, y tuvo un sueño…

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-Me llamo Geranio, ¿bailas?

-Amapola, bailo…

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Geranio se encontró solo, tirado en el sillón del salon (su sitio). Su vida, su puta vida, esa que tanto le costó formar, se veía ahora destrozada. Recordó tiempos mejores en los que ella le escribía cartas, recordó su risa, su pelo. Con miedo pero con una sensación aliviadora, lo hizo, su cuchilla de afeitar le atravesó las venas. Pensó que su vida había sido un fracaso, nunca desmarcó, nisiquiera puso empeño en buscar una forma original de quitarse la vida. Miró el calendario: “13 de noviembre de 1973″. En ese momento le hubiera encantado ser supersticioso. Se durmió pensando en el dolor que sentía en los brazos.

La puerta de la casa se abrió, alguien levantó su cuerpo aún con vida y lo llevó al hospital.

Tenía la sensación de haber estado durmiendo durante días, semanas, algo entró a su conciencia, el sol le iluminaba los párpados cerrados. Decidió abrir los ojos, un rostro iluminado fue lo primero que vió, esa mirada de luna llena…

- Flor de mi vida, ¿eres tu?

NICO.